Part 1
El día que mi hijo mayor me negó un vaso de agua delante de sus amigos, yo venía caminando desde el Hospital General con la boca seca y una receta doblada en el bolsillo.
Eran casi las tres de la tarde en Guadalajara, de esas tardes donde el sol cae sobre el pavimento como aceite hirviendo. Los camiones pasaban llenos, soltando humo negro. En la esquina de la colonia Americana, los muchachos salían de los cafés con vasos fríos en la mano, riéndose como si el mundo no tuviera deudas viejas.
Yo tenía setenta y seis años, una camisa sudada, los zapatos llenos de polvo y una sed que me raspaba la garganta.
No pensaba ir a casa de mi hijo.
De verdad que no.
Pero al pasar frente al restaurante donde él trabajaba como gerente, lo vi a través del ventanal: mi primogénito, Alejandro, con su camisa azul impecable, el cabello peinado hacia atrás y una sonrisa amplia frente a un grupo de hombres bien vestidos. Había botellas de vino sobre la mesa, platos caros y un aire de celebración.
Sentí orgullo primero.
Aunque llevaba meses sin visitarme. Aunque cuando le llamaba contestaba rápido, como quien atiende una molestia. Aunque desde que se mudó a una zona bonita de Zapopan empezó a decir que mi casa de la colonia Oblatos le quedaba “complicada”.
Era mi hijo.
Y un padre viejo se agarra del orgullo como quien se agarra de un barandal.
Entré despacio. El aire acondicionado me golpeó la cara. Por un segundo me mareé. Una muchacha de recepción me miró de arriba abajo.
—¿Tiene reservación, señor?
—Vengo a ver a Alejandro Robles. Soy su papá.
La sonrisa de la muchacha se endureció.
—Un momento.
Alejandro volteó antes de que ella pudiera llamarlo. Me vio. Y en sus ojos no apareció alegría. Apareció susto. Luego vergüenza.
Se levantó rápido y caminó hacia mí.
—Papá, ¿qué haces aquí?
No dijo “qué gusto verte”. No dijo “siéntate”. No dijo “¿te sientes bien?”
Solo miró mis zapatos.
—Vengo del hospital —le dije—. Me sentí un poco mal. Te vi desde afuera.
Uno de sus amigos se acercó sonriendo.
—¿Todo bien, Ale?
Mi hijo me tomó del codo, no fuerte, pero sí con prisa, como si quisiera mover un mueble fuera del paso.
—Sí, sí. Es un señor que conozco.
Un señor.
La palabra me cayó en el pecho como una piedra.
Yo quise creer que había escuchado mal. La edad a veces acomoda las frases donde más duelen. Pero no. Alejandro no me presentó. No dijo “mi padre”. No dijo “Don Manuel, el hombre que me crió”. Solo bajó la voz.
—Papá, estoy con clientes. No es buen momento.
—Solo quería pedirte un vaso de agua.
Eso fue todo.
Un vaso de agua.
No dinero. No comida. No favor grande. Agua.
Alejandro miró hacia la mesa. Sus amigos lo observaban con curiosidad. Uno de ellos, alto, moreno, con barba bien recortada y lentes, dejó la copa sobre la mesa lentamente.
Mi hijo apretó la mandíbula.
—Ahorita no puedo. Afuera hay una tienda en la esquina.
Pensé que era una broma.
—Alejandro, me mareé. Solo dame un vaso de agua y me voy.
Su rostro cambió. Se puso duro, desconocido.
—Papá, por favor. No hagas escenas.
Yo sentí que toda la sangre se me subía a la cara. La recepcionista fingía mirar la pantalla. Un mesero se quedó quieto junto a la barra. Los amigos de mi hijo ya no reían.
—No estoy haciendo una escena —dije—. Tengo sed.
Alejandro sacó la cartera. Me extendió un billete de cincuenta pesos sin mirarme a los ojos.
—Toma. Compra algo afuera.
No tomé el billete.
Mi mano temblaba, pero la dejé pegada al bastón.
En ese momento, el hombre de lentes se acercó más. Me miró con atención, como si intentara recordar una cara detrás de los años, detrás de las arrugas, detrás del cansancio.
—Disculpe —dijo—. ¿Usted se llama Manuel Robles?
Yo asentí.
—Sí.
El hombre se quedó pálido.
—¿Don Manuel? ¿El de la ferretería de Oblatos?
Alejandro frunció el ceño.
—¿Lo conoces, Ricardo?
Ricardo no le contestó. Sus ojos se humedecieron.
—Usted me pagó la universidad.
El restaurante entero pareció quedarse sin ruido.
Yo lo miré mejor. Busqué en aquella cara adulta al muchacho flaco que llegaba a mi ferretería a comprar tornillos sueltos para reparar bicicletas, al estudiante que cargaba una mochila rota y siempre preguntaba cuánto costaba lo más barato.
—¿Ricardito? —murmuré.
Él soltó una risa quebrada.
—Sí, señor. Ricardito Gómez.
Sentí que el tiempo se abría como una puerta vieja.
Alejandro miraba de él a mí, confundido, incómodo, casi molesto.
—¿Cómo que le pagó la universidad?
Ricardo se volvió hacia mi hijo.
—Tu papá me pagó la carrera de ingeniería cuando mi madre murió. Si no hubiera sido por él, yo estaría cargando cajas en el mercado, no sentado en tu mesa como socio de una constructora.
Nadie dijo nada.
El billete de cincuenta seguía en la mano de Alejandro.
Ricardo lo miró, luego miró a mi hijo con una tristeza que dolía más que un insulto.
—Y tú le negaste un vaso de agua.
Part 2
Me llevaron a sentarme.
No fue Alejandro. Fue Ricardo.
Me tomó del brazo con cuidado, como se sostiene algo que no se quiere romper, y me acomodó en una silla junto a la ventana. Pidió agua, suero oral y algo de comer. El mesero corrió como si de pronto mi sed se hubiera vuelto asunto de todos.
Yo bebí despacio. El primer trago me dolió en la garganta. El segundo me dio vergüenza. El tercero me hizo cerrar los ojos.
Alejandro seguía de pie.
—Papá, yo no sabía que estabas tan mal —dijo.
No respondí.
Porque no se trataba de saber si estaba mal. Se trataba de haberme visto y aun así haber sentido vergüenza.
Ricardo se sentó frente a mí.
—Lo busqué muchas veces, Don Manuel. La ferretería estaba cerrada. Me dijeron que se había retirado.
—La cerré cuando me operaron la cadera —le dije—. Ya no pude cargar costales de cemento ni cajas de clavos.
Ricardo apretó los labios.
—Yo debí buscar más.
—Tú no me debías nada, hijo.
La palabra se me salió natural. Hijo. Así les decía a muchos muchachos del barrio. Algunos habían llegado con hambre. Otros con rabia. Otros con miedo. A veces les daba trabajo por unas horas; a veces les fiaba material; a veces solo los dejaba sentarse en una caja de pintura para que no se fueran a la calle a meterse en problemas.
Alejandro se rió, una risa breve y amarga.
—¿Hijo? A él sí le dices hijo.
Ricardo lo miró sorprendido.
Yo levanté la vista hacia Alejandro.
—A ti te lo dije toda la vida. El problema es que dejaste de escucharlo.
Su cara se tensó.
—No me humilles delante de mis amigos.
Entonces entendí. Todavía pensaba en eso. En su imagen. En su mesa. En sus amigos. No en mí.
Ricardo habló con voz baja.
—Alejandro, nadie te está humillando. Lo hiciste tú solo.
Mi hijo tomó aire como si fuera a contestar, pero uno de los hombres de la mesa, Ernesto, intervino:
—Ale, quizá es mejor que hablemos luego de negocios.
Otro agregó:
—Sí. Esto es familiar.
La palabra familiar le cayó a Alejandro como bofetada.
Los amigos se fueron levantando, incómodos. Ricardo no se movió.
—Yo me quedo —dijo.
Alejandro me miró con resentimiento.
—¿Contento? Acabas de arruinarme una reunión importante.
Ahí sí sentí ganas de llorar, pero las lágrimas no salieron. Se quedaron atoradas en algún lugar seco, como mi garganta de antes.
—Yo solo pedí agua.
—Siempre es algo contigo —dijo él—. Que la medicina, que la casa, que te duele la rodilla, que el recibo de luz. Yo también tengo vida, papá.
—Lo sé.
—No, no lo sabes. Tú crees que porque me sacrificaste cosas, ahora tengo que cargar contigo para siempre.
Ricardo cerró los puños sobre la mesa.
Yo levanté una mano para detenerlo.
—Déjalo hablar.
Alejandro ya no podía frenar.
—Toda mi vida escuché lo mismo: tu papá trabajó por ti, tu papá vendió la camioneta, tu papá no se compró zapatos para pagarte la escuela. ¿Sabes qué se siente vivir endeudado con un santo? Cansa.
Santo.
Casi me reí.
Si él hubiera sabido cuántas veces odié abrir la ferretería de madrugada, cuántas veces envidié a otros hombres que podían dormir una siesta, cuántas veces le grité a su madre por cansancio antes de que el cáncer se la llevara. Yo no era santo. Era un hombre terco que no sabía amar de otra forma que trabajando.
—Nunca te cobré nada —dije.
—No con palabras. Pero tu cara de tristeza cobra.
Eso sí me dolió.
Porque quizá era cierto algunas veces. Quizá mi soledad se me notaba demasiado. Quizá mis llamadas sonaban a reclamo aunque yo solo preguntara si había comido.
Ricardo se inclinó hacia mí.
—Don Manuel, ¿quiere que lo lleve a su casa?
Asentí.
Alejandro se cruzó de brazos.
—Claro, ahora él es el bueno.
Me puse de pie lentamente.
—No, Alejandro. Él es el agradecido. No es lo mismo.
Ricardo pagó la cuenta completa antes de salir, aunque yo le dije que no hacía falta. En la puerta, Alejandro nos siguió.
—Papá.
Me detuve.
Por un segundo creí que iba a pedirme perdón.
—Luego hablamos —dijo.
Eso fue todo.
El camino a Oblatos fue silencioso. Ricardo manejaba una camioneta moderna, pero con la misma seriedad de aquel muchacho que hacía cuentas en una libreta para ver si podía comprar un desarmador.
—Yo no sabía que Alejandro era su hijo —dijo al fin—. Nos presentaron hace unos meses por un proyecto.
—Es buen trabajador —respondí.
Ricardo me miró de reojo.
—¿Por qué lo defiende?
—Porque es mi hijo. Y porque una cosa no borra la otra.
Pasamos por el Mercado San Juan de Dios, por calles llenas de puestos, cables, vendedores de fruta, olor a carne asada y gasolina. Yo miraba la ciudad como si la viera desde lejos. En una esquina, un niño ayudaba a su madre a cargar bolsas. Pensé en Alejandro pequeño, dormido sobre costales de cal, mientras yo atendía clientes en la ferretería.
—¿De verdad me pagó toda la universidad? —preguntó Ricardo.
Sonreí apenas.
—No toda. Los últimos dos años. Antes tú ya habías hecho lo más difícil.
—Yo creí que era un préstamo anónimo de una fundación.
—Era mejor así.
—¿Por qué?
Me encogí de hombros.
—Porque cuando uno ayuda mirando demasiado la cara del que recibe, a veces lo hace sentir menos. Y tú no eras menos que nadie.
Ricardo se limpió los ojos con el dorso de la mano.
Llegamos a mi casa. Una vivienda vieja, de fachada gris, con una bugambilia que se negaba a morir aunque casi no la regara. La pintura estaba descarapelada. La puerta de metal chillaba. Adentro olía a pomada, madera antigua y café recalentado.
Ricardo entró y se quedó mirando las paredes.
Había fotos de Alejandro por todas partes: de niño con uniforme, de adolescente en su graduación, de joven con su primer traje. También había una foto de mi esposa Lucía, con su sonrisa tranquila, tomada antes de la enfermedad.
—¿Vive solo? —preguntó.
—Sí.
—¿Alejandro viene?
No contesté rápido.
—Está ocupado.
Ricardo entendió.
Me preparó un té como pudo. Luego revisó la receta del hospital.
—Tiene la presión muy alta, Don Manuel. ¿Ya compró estas medicinas?
—Mañana.
—Vamos ahora.
—No hace falta.
—Sí hace.
Lo dijo con una firmeza que me recordó a su madre, Doña Teresa, aquella mujer que limpiaba casas y aun así mandaba a su hijo a la escuela con camisa planchada.
Esa tarde me compró las medicinas, frutas, pan, sopa y hasta un ventilador porque dijo que mi cuarto parecía horno. Yo protesté cada vez. Él no me hizo caso.
Al día siguiente volvió.
Y al otro.
Al tercero llegó con un doctor conocido suyo. Al cuarto, con un plomero para arreglar una fuga del baño. Al quinto, con una muchacha que podía ayudarme dos veces por semana con la limpieza.
Entonces empezó el verdadero problema.
Alejandro se enteró.
Llegó un domingo en la mañana, cuando Ricardo estaba en mi patio arreglando una silla.
—¿Qué haces aquí? —le preguntó.
Ricardo dejó el desarmador.
—Ayudando.
—Nadie te pidió que te metieras en mi familia.
—Tu papá necesitaba ayuda.
—Mi papá necesita dejar de dar lástima.
Yo estaba en la cocina. Se me cayó una taza.
Ricardo se levantó.
—No vuelvas a hablar así de él.
Alejandro soltó una carcajada.
—¿Ahora me vas a enseñar a tratar a mi padre? Tú ni sabes cómo fue vivir con él. Siempre perfecto, siempre mártir, siempre recordándome todo lo que hizo.
Salí con el bastón.
—Basta, Alejandro.
Pero él ya estaba demasiado lleno de algo que quizá llevaba años pudriéndose.
—No, papá. Hoy sí vamos a hablar. ¿Quieres que todos sepan la verdad? Yo no te visito porque cada rincón de esta casa me acusa. Porque nunca pude ser suficiente. Porque tú ayudabas a medio barrio, pagabas estudios a desconocidos, fiabas material a vagos, pero conmigo siempre había una lección.
—Yo quería que fueras fuerte.
—Yo quería que fueras mi papá, no el papá de todos.
El silencio se quebró dentro de mí.
Ricardo bajó la mirada.
Alejandro tenía los ojos rojos.
—Cuando mamá murió, la ferretería se llenó de muchachos, vecinos, señoras pidiéndote ayuda. Y yo tenía quince años. Yo también la había perdido. Pero tú estabas ocupado salvando a otros.
Sentí que el bastón ya no me sostenía.
Nunca lo había visto así. No al gerente orgulloso del restaurante. No al hijo que negaba vasos de agua. Vi al niño de quince años sentado en una mesa, esperando que yo cerrara temprano para llorar juntos.
Y no lo hice.
Yo me refugié en el trabajo porque si me quedaba quieto, la ausencia de Lucía me tragaba. Ayudar a otros me mantenía respirando. Pero tal vez, mientras repartía fuerza afuera, dejé a mi hijo solo dentro de casa.
—Alejandro —dije, con la voz rota—, yo no sabía.
—Nunca preguntaste.
Se limpió la cara con rabia.
—Y ahora todos me miran como monstruo porque te negué agua. Sí, lo hice. Y estuvo mal. Pero tú tampoco me viste secarme por dentro.
Luego se fue.
No azotó la puerta. Eso habría sido más fácil. Solo salió despacio, como alguien que al fin soltó una piedra y quedó vacío.
Esa noche, Ricardo quiso quedarse conmigo, pero le pedí que se fuera.
Me senté frente a la foto de Lucía. Afuera llovía sobre las láminas del vecino. La casa olía a tierra mojada.
—La regué, vieja —le dije a la foto—. Ayudé a muchos, pero no supe mirar al nuestro.
Por primera vez en años, lloré sin esconderme.
Part 3
Tres días después fui al restaurante de Alejandro.
No llevé bastón para dar lástima, aunque me hacía falta. Llevé mi camisa blanca, la que usaba los domingos, y una bolsa de papel con algo adentro.
El lugar estaba más tranquilo. La recepcionista me reconoció y se puso nerviosa.
—Señor Manuel…
—Vengo a hablar con mi hijo. No a pedir agua.
Ella bajó la mirada.
Alejandro salió de la oficina. Al verme, su rostro se cerró como puerta.
—Estoy trabajando.
—Lo sé. No tardaré.
Miró alrededor. Había meseros, clientes, ruido de platos.
—Pasa.
Me llevó a su oficina pequeña, con escritorio de vidrio y diplomas en la pared. Me ofreció una silla. Luego, después de un segundo incómodo, puso un vaso de agua frente a mí.
No sonreí. Pero lo tomé.
—Gracias.
Él se sentó al otro lado.
—¿Qué quieres, papá?
Saqué de la bolsa una lonchera vieja de metal. Estaba abollada, azul, con una calcomanía casi borrada de luchadores. Alejandro la reconoció de inmediato.
—¿Todavía tienes eso?
—Era tuya.
La abrí. Dentro había papeles, fotos y una carta amarillenta.
—Cuando murió tu mamá, yo guardé cosas tuyas porque no sabía hablar contigo. Mira.
Le pasé una foto: Alejandro a los quince, dormido sobre el mostrador de la ferretería. Otra: él cargando una caja de focos. Otra: una boleta escolar con calificaciones altas.
—Yo estaba orgulloso de ti —dije—. Pero creo que se me olvidó decírtelo sin convertirlo en exigencia.
Alejandro no tocó la foto al principio. Luego la tomó con cuidado.
—Tú siempre hablabas de esfuerzo.
—Porque era lo único que sabía dar. Pero no era lo único que necesitabas.
Él apretó la boca.
—No debí negarte el agua.
—No.
Se quedó quieto.
—Pensé que venías a reclamarme.
—Vine a pedirte perdón.
Sus ojos se levantaron rápido.
—¿Tú?
—Sí. Por haberte dejado solo cuando murió tu madre. Por llenar la casa de gente para no escuchar nuestro dolor. Por creer que pagar escuelas, comprar comida y abrir la ferretería todos los días bastaba para ser buen padre.
Alejandro se cubrió la cara. Sus hombros se movieron apenas.
—Yo también fui cruel —dijo.
—Sí.
—Me dio vergüenza verte así. Sudado, cansado, viejo. Y luego me dio vergüenza haber sentido vergüenza.
Esa frase me dolió, pero era verdadera. La verdad, cuando llega limpia, no siempre acaricia.
—Estoy viejo, hijo. Eso no lo puedo arreglar.
—No es eso.
—Sí es eso también. A veces los hijos miran a sus padres envejecer y sienten miedo. Como si el futuro los jalara del cuello.
Alejandro lloró en silencio.
—Yo no quería odiarte.
—Ni yo quería fallarte.
Nos quedamos así un rato, con la lonchera abierta entre los dos, como si adentro estuviera guardado todo lo que no supimos decir durante años.
Después me preguntó por Ricardo.
—¿Lo sigues viendo?
—Sí. Me ayuda bastante.
Alejandro respiró hondo.
—Me dio coraje. No porque te ayudara. Sino porque parecía saber agradecerte mejor que yo.
—Él recibió una ayuda distinta.
—¿Y yo qué recibí?
Lo miré.
—Todo lo que tenía. Pero quizá no siempre como lo necesitabas.
No hubo abrazo inmediato. No hubo música de fondo ni aplausos. Solo dos hombres tercos, uno viejo y uno herido, intentando no escapar.
Antes de irme, Alejandro me detuvo.
—Papá, el domingo… ¿puedo ir a comer contigo?
—Voy a hacer caldo de res.
—No me gusta la calabaza.
—Pues la apartas, como cuando eras niño.
Por primera vez, sonrió.
El domingo llegaron los dos.
Alejandro llegó primero, con tortillas calientes y una bolsa de limones. Ricardo llegó después, con medicinas y un pastel pequeño porque dijo que toda reconciliación necesitaba azúcar, aunque fuera poca.
Cuando se vieron en mi sala, el aire se tensó.
—Ricardo —dijo Alejandro.
—Alejandro.
Yo puse tres platos sobre la mesa.
—Si van a pelear, comen primero. En esta casa los pleitos con hambre salen más tontos.
Ricardo soltó una risa. Alejandro también, aunque bajito.
Comimos caldo de res con arroz rojo, tortillas recién calentadas y salsa de molcajete que me quedó demasiado picosa. Alejandro apartó la calabaza. Ricardo se la comió. Yo los miré desde mi silla y sentí algo raro: no felicidad completa, no todavía, sino una calma pequeña abriéndose espacio.
Después de comer, Alejandro ayudó a lavar los platos. Se movía torpe en mi cocina, como visitante en un lugar que había sido suyo. Encontró una taza vieja de su mamá y se quedó mirándola.
—Me acuerdo de esta —dijo.
—Tomaba café ahí todas las mañanas.
—Yo creí que ya la habías tirado.
—Hay cosas que uno no tira. Solo aprende a mirarlas sin romperse.
Alejandro dejó la taza con cuidado.
Esa tarde, él y Ricardo hablaron en el patio. No escuché todo. Solo algunas frases sueltas.
—Perdón por cómo te hablé.
—Yo también me metí duro.
—Gracias por ayudarlo.
—Cuídalo tú también.
Al final, Ricardo se fue primero. Antes de subir a su camioneta, me abrazó.
—Don Manuel, usted no está solo.
—Ya lo sé, hijo.
Alejandro escuchó la palabra. Esta vez no se molestó.
Cuando cerramos la puerta, me ayudó a sentarme en el patio. La bugambilia del vecino asomaba sobre la barda. Un vendedor de camotes pasó silbando por la calle. En la televisión de alguna casa sonaba un partido de las Chivas.
—Papá —dijo Alejandro—, quiero llevarte al médico esta semana.
—Puedo ir solo.
—Ya sé. Pero quiero ir.
Lo miré de reojo.
—¿Por obligación?
Negó con la cabeza.
—Por empezar en alguna parte.
Acepté.
Las semanas siguientes no fueron perfectas. Alejandro faltó un martes que había prometido venir. Yo me enojé y no le contesté el teléfono. Luego él apareció con pan dulce y me dijo que había tenido una emergencia en el restaurante. Yo le dije que avisar no quitaba mucho tiempo. Él aceptó. Yo también aprendí a no convertir cada ausencia en sentencia.
Ricardo siguió visitándome, pero menos, porque entendió que mi hijo necesitaba espacio para volver sin sentirse comparado. Aun así, cada quince días llegaba con algo: un foco nuevo, frutas, noticias de su trabajo. Una tarde trajo a su esposa y a sus hijos.
—Él es el señor que ayudó a su papá a estudiar —les dijo.
Los niños me abrazaron sin pena.
Alejandro estaba ahí. Los vio y luego se acercó a mí.
—Ahora entiendo por qué tantos te quieren.
—No tantos.
—Más de los que yo imaginaba.
—Nunca fue para quitarte lugar.
Él bajó la mirada.
—Lo sé. Ya lo sé.
Un mes después, Alejandro organizó una comida en el restaurante. Me dijo que era algo pequeño. Mentira. Había invitado a empleados, amigos y algunos vecinos de Oblatos. Yo casi me regreso al ver tantas personas.
—No me gustan los homenajes —le dije.
—No es homenaje. Es comida.
Pero en una mesa larga había fotos antiguas de la ferretería. También estaba Ricardo, Don Chuy el carpintero, Maribel la enfermera, Toño el mecánico. Gente que yo había ayudado alguna vez sin recordar bien cuánto ni cuándo.
Alejandro tomó un micrófono. Se le notaban los nervios.
—Hace unas semanas hice algo de lo que me voy a arrepentir toda la vida —dijo—. Le negué un vaso de agua a mi padre porque me dio vergüenza que mis amigos vieran de dónde venía. Hoy quiero que vean bien.
Se volvió hacia mí.
—Vengo de este hombre. De sus manos partidas, de su ferretería vieja, de sus silencios torpes y también de sus errores. Vengo de un padre que ayudó a muchos, aunque a veces no supo abrazarme a mí. Y vengo de una historia que no quiero seguir escondiendo.
Yo tenía los ojos llenos de lágrimas.
Alejandro levantó un vaso de agua.
—Papá, esto debí dártelo aquel día sin pensarlo.
Caminó hasta mí y me lo entregó con las dos manos.
No era solo agua. Era una disculpa servida en silencio. Era un hijo intentando volver a mirar a su padre sin vergüenza. Era todo lo que se había roto, no reparado del todo, pero sí puesto sobre la mesa.
Bebí un trago.
Luego le hice una seña para que se agachara. Le acomodé el cuello de la camisa, como cuando era niño.
—Ahora sí pareces hijo mío —le dije.
Él me abrazó. Al principio con cuidado. Después fuerte. Y yo, que había pasado años creyendo que mi sed era de agua, entendí que también había tenido sed de ese abrazo.
Desde entonces, cada vez que Alejandro sirve agua en su restaurante, lo hace mirando a los ojos. Y cuando alguien le pregunta por qué cuida tanto ese gesto, él señala la foto de un viejo ferretero colgada junto a la caja y responde: “Porque un vaso de agua puede llegar tarde, pero nunca debe negarse a quien te dio la vida entera”.
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