—No va a durar ni la primera helada —dijo don Evaristo, y todos en la plaza se rieron como si ya me estuvieran viendo muerto.
Yo tenía diecinueve años, una mochila con tres mudas de ropa, doscientos ochenta pesos en la bolsa y una camioneta vieja que se apagaba cada vez que el camino se ponía cuesta arriba. Frente a mí, al fondo de la barranca de San Miguel del Monte, estaba el molino que mi tío abuelo Jacinto me había dejado en herencia.
O mejor dicho: lo que quedaba de él.
El techo tenía un boquete enorme por donde se metía el cielo gris. La rueda de madera estaba cubierta de lama, los tablones parecían huesos podridos y el arroyo pasaba a un lado como si se burlara de aquella ruina. En el pueblo decían que el molino llevaba más de treinta años sin moverse. Decían también que estaba maldito, que nadie que intentara repararlo había terminado bien.
Yo no creía en maldiciones. Pero esa tarde, cuando empujé la puerta torcida y sentí olor a maíz viejo, humedad y abandono, algo se me apretó en el pecho.
Mi mamá había muerto en agosto. Mi padrastro me había echado de la casa una semana después, diciéndome que yo no era su sangre ni su problema. Cuando llegó la carta del notario de Oaxaca, pensé que era una broma cruel: un pariente que nunca conocí me dejaba un molino destruido y doce hectáreas de tierra fría, lejos de todo.
Pero era lo único que tenía.
Adentro encontré dos piedras enormes de molienda, cubiertas con una lona podrida. Una estaba rajada. La otra, milagrosamente, seguía firme. Toqué sus canales con la mano y sentí los filos como si todavía recordaran el maíz.
En una repisa había una caja de lata oxidada, tres frascos vacíos, un martillo de madera y un cuaderno de tapas cafés, hinchado por la humedad. Lo abrí con cuidado. La primera página decía:
“14 de abril de 1931. El agua subió después de la lluvia. Molimos para veinte familias. Que nunca falte harina en este valle.”
Me quedé leyendo hasta que oscureció.
No era un diario sentimental. Eran apuntes: nivel del arroyo, costales de maíz, reparaciones, nombres de familias, inviernos duros, sequías, piezas cambiadas. El hombre que escribió aquello no hablaba de sueños, pero cada línea olía a terquedad.
La última anotación era de noviembre de 1938.
“Cerrar compuerta antes de la helada. Reparar unión sur de la rueda. Si entra frío y humedad, el corazón del molino se pudre.”
Después, nada.
Ni una palabra más.
Esa noche dormí sobre el piso, envuelto en una cobija vieja. El viento de la sierra se metía por todas partes. A las cuatro de la mañana desperté temblando y volví a abrir el cuaderno. Había algo raro en esa última frase. No sonaba a final. Sonaba a advertencia.
Al amanecer revisé la pared sur. Me agaché junto a la rueda y encontré la grieta: una abertura del ancho de tres dedos, por donde el aire frío entraba como cuchillo. Del otro lado, la madera estaba oscura, hinchada, a punto de ceder.
Si no la cerraba antes de la primera helada fuerte, el molino no tendría salvación.
Bajé al pueblo a comprar tablas, clavos y fieltro para tapar el techo. En la ferretería, todos se quedaron callados al verme entrar.
—¿Vas a levantar esa cosa? —preguntó el dependiente.
—Eso intento.
Don Evaristo, dueño de la tortillería grande del pueblo, soltó una carcajada desde la puerta.
—Muchacho, ese molino ya dio lo que tenía que dar. Mejor véndeme el terreno y te quitas de problemas.
—No está en venta.
Su sonrisa se apagó tantito.
—Todo está en venta cuando el hambre aprieta.
No entendí la amenaza hasta después.
Compré lo que pude. Me quedé casi sin dinero. Subí con la camioneta cargada, pero a mitad del camino comenzó a caer una llovizna helada. Cuando llegué, ya no sentía los dedos. Pasé toda la tarde subiendo tablas al techo, clavando con las manos torpes, resbalándome sobre las vigas mojadas.
Al caer la noche, la camioneta no arrancó.
Me quedé atrapado en el molino.
Prendí una fogata pequeña en el viejo hogar de piedra y calenté café aguado en una lata. Afuera, el arroyo sonaba más fuerte. El viento golpeaba la rueda y la hacía quejarse como animal herido.
Entonces escuché pasos.
Apagué la linterna.
Por una rendija vi a dos hombres acercarse desde el camino. Uno llevaba impermeable negro. El otro, una garrafa.
—Échale en las vigas de abajo —dijo una voz que reconocí de inmediato.
Don Evaristo.
El hombre que se había reído de mí venía a quemar el molino.
Sentí que la sangre se me bajaba a los pies. Yo estaba solo, sin señal, sin camioneta y con un martillo como única defensa. Los vi rociar gasolina cerca de la rueda. Uno sacó cerillos.
No pensé. Sólo corrí.
Abrí la puerta de golpe y le lancé el cubo de agua que tenía junto al fogón. El hombre de la garrafa cayó de espaldas, gritando. Evaristo me miró como si estuviera viendo un fantasma.
—Chamaco idiota —escupió—. No sabes en lo que te estás metiendo.
—Sé que este molino no es suyo.
Se acercó tanto que pude olerle el mezcal.
—Ese arroyo vale más que tu vida. Ya hay gente interesada. Van a entubar el agua, poner cabañas, vender la tierra. Tú eres una piedra en el zapato.
Antes de que pudiera responder, una voz de mujer gritó desde la oscuridad:
—¡Ya quedó grabado, Evaristo!
Era Lupita, una muchacha que vendía tamales en la plaza. Estaba detrás de un encino, con el celular levantado y la cara blanca de miedo. Evaristo maldijo, empujó a su hombre y los dos corrieron hacia el camino.
Lupita temblaba tanto que casi se le cae el teléfono.
—Mi abuela me dijo que viniera a verte —susurró—. Dijo que si Evaristo te ofrecía comprar, era porque algo escondía.
Su abuela era doña Candelaria, una mujer de ochenta y tantos años que casi no salía de su casa. Al día siguiente bajé a verla. Me recibió junto a un fogón donde hervía atole.
Cuando le mostré el cuaderno, sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Esa letra es de tu bisabuelo, Mateo.
Me quedé helado.
—Yo pensé que era de mi tío Jacinto.
—Jacinto lo cuidó después. Pero quien levantó ese molino fue Mateo Reyes. Tu sangre, muchacho. Tu madre nació ahí, aunque nunca te lo dijo.
Sentí un golpe en el pecho.
Doña Candelaria sacó de una caja una fotografía vieja. En ella aparecía una mujer joven cargando a una niña frente al molino. La niña tenía los mismos ojos de mi mamá.
—Tu bisabuelo desapareció en una creciente —dijo—. La gente creyó que murió. Pero antes de irse dejó guardado algo en el molino. Jacinto lo buscó muchos años y nunca lo encontró.
—¿Qué cosa?
La anciana bajó la voz.
—El registro de agua. El papel que demuestra que el arroyo pertenece al molino y a las familias del valle. Sin eso, Evaristo y sus socios pueden quitarnos todo.
Volví corriendo.
Revisé repisas, paredes, cajas, debajo de las piedras. Nada. Durante tres días trabajé de sol a sol. Cerré la grieta con estopa y madera de encino. Arreglé la compuerta. Cambié tablones. Limpié la rueda con cepillo y navaja. Cada noche leía el cuaderno, buscando una pista.
La encontré en una anotación mínima, casi borrada:
“Si vienen por el agua, recordar: el corazón no está en la rueda, sino debajo de la piedra que no canta.”
La piedra que no canta.
Había dos piedras de molienda. Una estaba rota. La otra sonaba firme al golpearla. La rota no cantaba.
Con ayuda de Lupita y su hermano, levantamos la piedra rajada usando palancas. Debajo había una cavidad. Adentro, envuelto en cuero seco, apareció un tubo de metal.
Mis manos temblaban al abrirlo.
Dentro estaba el título de concesión del agua, fechado en 1932, firmado por el municipio y por veintisiete familias. También había una carta.
“Para quien vuelva cuando todos se hayan ido: este molino no se hizo para enriquecer a un hombre, sino para que ningún niño de este valle se duerma con hambre.”
Lloré sin vergüenza.
Pero el tiempo no nos dio descanso.
Una tormenta cayó esa misma semana. No una lluvia cualquiera, sino de esas que hacen rugir la sierra. El camino al pueblo se derrumbó en dos tramos. La luz se fue. La tortillería de Evaristo dejó de funcionar. Los camiones con harina no pudieron entrar. En San Miguel del Monte, por primera vez en años, la gente empezó a hacer filas con cubetas vacías y costales de maíz guardado.
Al tercer día, doña Candelaria llegó al molino bajo la lluvia, apoyada en un bastón.
Detrás de ella venían familias enteras.
—¿Puede moler? —preguntó.
Miré la rueda. Miré la compuerta. Miré mis manos llenas de heridas.
No sabía si iba a funcionar.
Abrí la compuerta.
El agua entró por el canal con una fuerza que me hizo retroceder. La rueda crujió. Por un segundo pensé que se partiría. Luego dio media vuelta. Se detuvo. Volvió a crujir.
Y entonces giró.
Lenta, pesada, viva.
El molino entero empezó a vibrar. Las piedras despertaron con un sonido profundo, como si alguien estuviera respirando después de muchos años bajo tierra. Lupita soltó un grito. Doña Candelaria se persignó. Yo me quedé inmóvil, con la garganta cerrada.
El primer costal fue de maíz azul. La harina cayó tibia, fina, perfumada, en una manta limpia.
Una niña metió los dedos y sonrió.
—Huele a tortillas de mi abuela.
Nadie se rió entonces.
Durante cinco días molimos para todo el valle. Nadie pagó con dinero. Unos trajeron frijol, otros leña, otros café, otros sólo las gracias. Las mujeres hicieron tortillas en comales prestados. Los hombres repararon el camino. Los niños corrían bajo los techos con las manos llenas de masa.
Evaristo apareció al sexto día. Venía mojado, cansado, sin su sonrisa de dueño del mundo.
—Necesito moler —dijo, mirando al suelo—. Mis empleados no tienen qué comer.
Todos se quedaron callados.
Yo pensé en la gasolina. En su amenaza. En cómo se había reído de mí frente a la plaza.
Luego vi a sus empleados detrás de él: mujeres con rebozo, muchachos flacos, un señor cargando a su nieto dormido.
Tomé su costal.
—Aquí no se le niega comida a nadie —le dije—. Pero el agua no se vende.
Evaristo no respondió. Sólo asintió, con la cara más vieja que nunca.
Semanas después, el video de Lupita llegó al municipio. Los papeles del tubo hicieron lo demás. El proyecto de entubar el arroyo se cayó. Evaristo tuvo que declarar, y aunque no fue a la cárcel, perdió la concesión de su tortillería por fraude y amenazas. Algunos dijeron que fue poco castigo. Yo no sé. A veces ver a un hombre tragarse su soberbia frente a todo un pueblo también pesa.
Hoy el molino sigue girando.
No todos los días. Sólo cuando hace falta. Los sábados, las familias suben con costales pequeños y se quedan tomando café mientras la rueda canta. Doña Candelaria dice que el sonido le recuerda a su infancia. Lupita ahora administra una cooperativa de mujeres que vende tortillas de maíz criollo en el mercado de Tlacolula. Yo sigo durmiendo en la cabaña, pero ya no tiemblo de frío como aquella primera noche.
En la repisa del molino, junto al cuaderno antiguo, hay otro cuaderno nuevo.
La primera página la escribí con lápiz, igual que mi bisabuelo:
“19 de noviembre. La rueda volvió a girar. Molimos para el valle. Nadie se fue con hambre.”
A veces pienso en todos los que se rieron cuando llegué, en los que dijeron que no duraría ni una helada. Y me da gusto no haberles contestado con gritos.
Porque hay respuestas que no se dicen con la boca.
Se construyen tabla por tabla, herida por herida, hasta que un día el agua vuelve a correr… y todo un pueblo escucha cómo despierta lo que creían muerto.
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